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Nel tramonto, corrugava le palpebre mio padre dietro le lenti spesse; e tornavamo a casa voltandoci a ogni passo per vedere, al secondo, quanto calasse il sole. (Immagine correlata) Nell’andare, una sera, così a ritroso, la fede scivolò dal dito di mio padre. Presto venne la notte e dovemmo tornare con la pila a frugare tra l’erba e la rugiada. Scoprii l’immenso popolo che brulica di notte tra le zolle: i vermi fluorescenti e la lucciola non ancora in volo. I grilli scuri, quelli canterini… Gracidavan le rane nei fossati mentre papà smarriva con l’anello un po’ della sua forza adamantina. Un cerchietto da tenda misi io dopo al dito di mio padre ch’egli non tolse mai, fino alla fine… Alberta Rossana Bianchi (Immagine correlata) |
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