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Mai quadrifoglio mi è capitato nel cammino lungo sull’argine franoso e la mia palla-mondo sempre andò contro mano, nel divieto d’accesso o nel vicolo cieco. Volatile migrante senza fisse stagioni, ape impazzita ai vetri di stanze disertate, falena a lumi fiochi. (Immagine correlata) Ma ancora esisto pur fra tanti tagli pungenti ormai tra lo stomaco e il cuore. Forse a Pisa dove in Via della Rosa mia madre travagliò, forse qui, a Pisa sotto le fresche stille che l’estate incipiente versa dal suo paniere, avrò almeno la pioggia a baciarmi sul viso! Alberta Rossana Bianchi (Immagine correlata) |
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